Ligia, un tango melodramático

Ligia olía a lejía y a Malvón;
a romero y desazón;
Ligia rezaba y tejía;
asomada a la alfajía;
sin saber que el corazón;
moría de decepción...
Y sintió que se encendía
justo cuando oscurecía
cuando pudo, al fin, con el alma iluminada,
verse a sí misma condenada,
y entendió qué cuestiones la afligían:
su existencia gris y vacía,
Sentirse así de perdida,
temerle tanto a la vida.
Se salió de su batón
y, gritando en el balcón,
bañada de luz plateada,
con bríos de hembra alzada,
Dijo, sin pena y desnuda:
“que yo ya no seré muda…
Ni ciega, ni inapetente, ni sorda...
que la pasión me desborda;
y el aire es lo que me falta;
miles de dudas me asaltan:
Mientras el pecho sea armadura
del triste desamor que no se cura…
Que si yo no me arranco hoy esta angustia,
No dejaré de ser una flor mustia.”
Solo la luna la oyó en esa curiosa noche
y el viento rezongó como un reproche
corriendo por la calle desolada.
Aquella confesión de madrugada,
Allí nació y murió sin consecuencias,
pese a la efusión y a la elocuencia…
A lo lejos, un gato aulló desde un tejado,
respondiendo al testimonio descarnado.
La soledad es una daga afilada
que se clava lenta, pero no pausada;
Ser invisible, es como no ser, siendo,
es como vivir, pero muriendo
En pequeñas dosis, en cómodas cuotas;
como desaparecer a cuentagotas.
Pero Ligia supo de ella en esos gritos;
y, por sus pesares, todo su entero ser ahíto,
Harto, atiborrado de desgano,
era quien le pedía ahora una mano.
Derrotado y de rodillas le imploraba
que, junto al sol que ya asomaba,
Se transformara ella en su propia redentora
y fuera libre y feliz sin más demoras
Porque el tiempo no despierta a quien se duerme
ni respeta a aquel que espera inerme.

Entonces, solo entonces...

Ligia volvió a oler a Gardenia y Peonía;
A duraznos y armonía;
Ligia rió, bailó y cantó
entregada al destino, lo abrazó
Sin perder ni una ocasión
De vivir con ilusión.

Chan Chán.